不是无能——是这个副本的规则被刻意隐藏了。
在无限世界里，规则被隐藏意味着什么？
意味着副本不想让你提前准备。
意味着它想看你第一次面对规则时的反应。
意味着它的死亡机制建立在“未知”之上。
他的手指在袖子里微微蜷了一下。
“你怕吗？”苍明问。
封染墨转过身，看着他。
苍明的眼睛是浅色的，在白色灯光下几乎透明。
他的表情是冷淡的，疏离的，对一切都不感兴趣。
但他的眼睛里有东西——不是恐惧，不是担忧，而是一种更安静的、更持久的、像是在看一盏随时会熄灭的灯时的那种注视。
“不怕。”封染墨说。
苍明点了点头。
他没有问“真的吗”。
他知道封染墨说的是真的。
封染墨不怕死。
封染墨什么都不怕。
这就是问题所在。
封染墨在心里叹了口气。
他怕。他当然怕。他怕得要死。
但他不能让苍明知道。
如果苍明知道他怕，苍明会更怕。
苍明怕的不是镜子世界，不是镜像，不是任何怪物。
苍明怕的是他死。
“明天早上八点，”苍明说，“传送门会在走廊尽头打开。”
“你怎么知道？”
“我打听的。”
封染墨看着他。
“你什么都能打听到。”
苍明的嘴角又动了一下。
封染墨走回窗台边坐下。
苍明没有跟过来。
他站在原地，像一棵被种在房间中央的树，根系扎进了白色的地板里。
“你该走了。”封染墨说。
苍明没有动。
“明天见。”封染墨说。
苍明动了。
他走向门口，步伐很慢，每一步都像踩在沼泽里，脚抬起来时带着一种看不见的阻力。
他走到门口，停下，侧过头，用那双浅色的眼睛看了封染墨最后一眼。
“明天见。”他说。
他推开门，走了出去。
门没有关严，留了一条缝。
从门缝里透进来的不是白色走廊的光，而是另一种光——惨白的，冷冽的，像手术台上的无影灯。
消毒水的气味从门缝里涌进来，刺鼻的，尖锐的，像针扎进鼻腔。
医院的光。
医院的气味。
医院在等他。
封染墨走到门边，关上门。
门闩滑入锁孔，发出一声清脆的“咔”。
第二天早上七点五十分，封染墨走出房间。
走廊是白色的，和之前一样。
但空气变了——消毒水的气味浓到了让人想咳嗽的程度。
封染墨没有咳嗽。
他把咳嗽压了下去，和恐惧压在一起，用肋骨锁住。
他走在走廊上，脚步声在空荡荡的空间里回荡，每一步都拖着回声。
走廊两侧的门都关着，门上的号码牌在日光灯下泛着暗黄色的光。
他经过那些门的时候，能感觉到门后面有人在呼吸，有心跳，有恐惧。
五十个玩家，五十扇门，五十种不同的方式在面对同一个即将到来的死亡。
走廊尽头，一扇门开着。
不是被人推开的——是自动开的。
门框是铁制的，生满了锈，门板向外旋转，铰链发出低沉的、像叹息一样的声音。
门外面不是走廊，不是房间，而是一片灰白色的、混沌的、没有边界的空间。
和封染墨穿越时看到的那个空间一模一样。
传送门。
已经有十几个人站在传送门前了。
他们穿着不同款式的衣服，带着不同种类的武器，揣着不同程度的恐惧。
有的在低声交谈，有的在检查装备，有的独自站在角落里，闭着眼睛，嘴唇在动，像在祈祷。
封染墨走到传送门前，停下。
他没有站在人群中央，没有站在角落——而是站在所有人都能看见、但谁都不敢靠近的位置。
他的黑色汉服在灰白色的光线中像一团凝固的阴影，长发垂落在腰际，在无风中轻轻飘动。
银灰色的眼眸扫过那些玩家，扫过传送门，扫过门后面那片混沌的虚空。
他的表情是空的。
不是刻意的空——是练习出来的空。
在赤色学院里，他学会了不让恐惧出现在脸上。
在游乐园里，他学会了不让任何情绪出现在脸上。
现在，他的脸已经变成了一张面具——瓷做的，白色的，光滑的，没有一丝裂纹。