马车调头，碾着雪走了。
楚云霄站在原地，看着那点灯光消失在风雪里。手里的铜钱硌得掌心发疼，身后的伤一跳一跳地烧着，但他脑子里转的只有那句话：
寒山崖的人，见了赵成。
“大人，”沈青走过来，声音发干，“现在怎么办？”
楚云霄沉默了很久。
“烧了！”他最终说，“按他说的，烧干净。”
火堆点起来时，雪下得更大了，尸体在火里噼啪作响，楚云霄站在火堆边，脸被火光映得半明半暗。
沈青站在他身后，欲言又止。
“想说什么？”楚云霄没回头。
“靖王殿下……他的话能信吗？”
“只能信一半，”楚云霄说，“但有这一半就够了。”
火堆烧到后半夜才熄，楚云霄用剑把骨灰和雪土搅在一起，彻底分不清了，才收剑入鞘。
“走，我们去找陈大勇，”他说，“在天亮之前。”
“现在？”沈青看了眼天色，“大人，您该歇歇了，伤……”
“死不了就行，”楚云霄翻身上马，“而且我的七日之约，已经过去两天了，耽误不得。”
马鞭落下，两人一前一后冲出乱葬岗。
雪地上只留下车辙、马蹄印，和一摊焦黑的痕迹。风吹过来，很快就把这些都盖住了。
像什么都没发生过。
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左卫营在城北，但陈大勇不在营里。
沈青花了点银子，从营门口的老兵那儿打听到：陈大勇三天前就告假了，说是老娘病了，回城外的村子照顾。村子叫陈家庄，离城十里。
两人赶到陈家庄时，天边已经泛起灰白。雪停了，但风还在刮，刮得村口那棵老槐树呜呜作响。
陈大勇家在村子最西头，两间土坯房，屋顶的茅草被风吹得乱七八糟。院子里堆着柴火，柴火堆旁边有口井。
楚云霄下马，走到院门前。门虚掩着，从门缝里能看见屋里黑着，没点灯。
他推开门。
门轴吱呀一声响，在寂静的清晨里格外刺耳。屋里没动静。
楚云霄走进去，屋里很冷，比外面好不了多少土炕上铺着破席子，席子上躺着个人——面朝里侧躺着，一动不动。
“陈大勇！”楚云霄开口。
那人没反应。
楚云霄走近，伸手去拍他的肩，手刚碰到衣服，就感觉不对——太硬了，像冻硬的木头。
他把人翻过来。
陈大勇睁着眼，瞳孔散了，脖子上有一道细细的红线，血已经凝固了，死了至少一天。
楚云霄盯着那道伤口，和赵成一样，一剑封喉。手法干净利落，是同一个人。
他直起身，环顾四周，屋里很干净，没有打斗痕迹，炕桌上的油灯还摆得好好的。但炕席边上有几滴血，还没完全干透。
不是陈大勇的血，伤口在脖子上，血不会喷到那儿。
楚云霄蹲下身，用手指沾了点血，捻开，血里有股很淡的腥甜味，混着一点……药味。
金疮药的味道。
他站起身，走到屋外，院子里雪地上有脚印，很乱，但能看出是两个人的。
一个从院门进来，直接进了屋，另一个从屋后绕过来，在井边停了一下，然后离开。
楚云霄走到井边。井沿的雪上有几滴血，颜色发暗。
他探头往井里看。井很深，底下黑乎乎的，但水面漂着个东西——是个布包，蓝色的粗布，被水泡得胀起来。
“沈青。”他回头，“找绳子，捞上来。”
布包里是一本账册。牛皮纸封皮，已经被水浸透了，但里面的字迹还能看清，楚云霄一页页翻过去，越翻，脸色越冷。
这是去年北境抚恤银的发放记录。
但不是官府的制式账册，是私账。上面记着每笔银子的数目、经手人、发放时间，还有……扣留的比例。
二百四十七人，每人三十两，总计七千四百一十两。实际发下去的只有四千两，剩下的三千四百一十两，分了三份。
一份给了“张刺史”——幽州刺史张文远。