陆凛再次开口，话里话外都是质疑：“你是谁派来的？敢冒充他，你是不知道死字怎么写吗？”
声音里的戾气太重，重得让院子里所有人都屏住了呼吸。
沈卿辞抬眼对上陆凛那双充满血丝的眼睛。
他现在又觉得，二十六岁的陆凛，似乎不如十六岁时的他听话。
十六岁的陆凛虽然脾气也倔，但在他面前总是收敛的。
生气了会抿着嘴不说话，委屈了会红着眼睛，但从不会像现在这样。
虽然现在他的身份是沈青，但对别人基本的礼貌都没有。
这十年，陆家是怎么养他的？
沈卿辞的手指无意识地在拐杖上轻点几下，发出细微的“嗒嗒”声。
“陆总，”他开口，决定不再考虑陆凛的事，“世上相似的人很多。”
顿了顿，补上两个字：“节哀。”
这两个字像一把生锈的刀，狠狠捅进了陆凛心底深处。
他瞳孔骤然收缩。
死死盯着沈卿辞那张和记忆里一模一样的脸，那张他想了十年、梦了十年的脸。
可现在这张脸的主人用近乎凉薄的语气，对他说节哀。
就像是，在悼念自己。
“你……”陆凛的声音抖得厉害。
他忽然抬起右手，一拳狠狠砸在了旁边的墙壁上。
“砰——！”
沉闷的撞击声在安静的院子里格外刺耳。
沈卿辞的眉头几不可察地皱了一下。
陆凛收回手，指关节瞬间红肿起来，皮肤被粗糙的墙面擦破，渗出血丝。
但他像是感觉不到疼，只是死死咬着牙，眼睛红得像是要滴血。
然后他转身，头也不回地冲进了别墅。
门被摔得震天响。
沈卿辞站在原地，目光落在墙上那抹刺目的血迹上。
他的眉头越皱越紧。
他一直知道陆凛脾气不好。
小时候那孩子就像头小狼，警惕，暴躁，被欺负了会不要命地反击。
但他从不会伤害自己，因为他教过，要爱惜自己。
现在呢？
一拳砸在墙上。
这是谁教他的？
还是说……这就是林薇说的，自毁倾向？
沈卿辞的嘴唇抿成一条冷淡的直线。
蠢货。
他在心里骂了一句，然后拄着拐杖，一步步走上台阶，走进别墅。
玄关，客厅，餐厅。
一切都没有变。
甚至连他喜欢的那幅画，都还挂在原来的位置。
沙发是十年前的那套，地板干净得能照出人影，空气里飘荡着熟悉的淡淡的木质香。
熟悉，干净，整洁，一丝不苟。
沈卿辞紧绷的身体，在这一刻不自觉地放松下来。
他走到那个单人沙发前，习惯性地坐下。
拐杖靠在沙发扶手旁，然后伸手拿起了茶几上放着的一叠财经报纸。
动作自然得像呼吸。
仿佛这十年只是一场漫长的午睡，醒来后一切如常。
陆凛坐在沙发上，看着他。
沈卿辞低着头看报纸，侧脸在晨光里显得格外清晰。
管家福伯端着茶盘从厨房出来，看见客厅里的人时，手里的托盘差点掉在地上。
老人睁大眼睛，死死盯着沙发上的沈卿辞，嘴唇颤抖着，半晌才发出声音：
“沈……沈先生？”
声音很轻，带着不敢置信的试探。
沈卿辞从报纸上抬起头。
看见不远处站着的老人时，他清冷的表情难得地怔了一下。
福伯。
从他出生，就一直陪在他身边，照顾他生活起居的管家。
“福伯？”沈卿辞下意识叫出了声。
这一声，像是点燃了陆凛压抑已久的愤怒，他额角的青筋猛地一跳。
“够了！”
这一声，陆凛几乎是吼出来的。
他用那只受伤的手，一拳砸在了茶几上。
茶几震动，杯子里的水溅出来。
血迹在透明的玻璃上晕开，红得刺目。
“他不是沈卿辞！”陆凛红着眼睛，死死瞪着福伯，“沈卿辞死了！死了十年了！你看清楚！这是个冒牌货！”
沈卿辞的眉头皱了起来。