她瞪起眼睛：“不然你刚刚的话就是在骗我！”
庄淳月用力想甩开她的手：“我只是一个囚犯，说不上话的。”
“你现在是他的情妇，”艾洛蒂拉着她往外走，“快点，我看到小教堂的灯亮了，卡佩阁下今晚应该在小教堂，看在上帝的份上，他一定愿意做点好事。”
“咱们现在去打扰，不好吧……”
庄淳月匆忙之间还记得把坐着的匕首拿上。
—
卧室里，阿摩利斯骤然睁开眼，瞳孔在黑暗里放大。
身下的床榻实实在在存在着，可那一瞬间的失重感仍未褪去，那样真实……
撑起身躯抵挡一阵阵袭来的强烈心悸，蜷缩着将所有翻腾的情绪死死锁在喉头之下，都无济于事。
只有紧握到指节发白的拳头，和下颌线上一块微微抽动的肌肉，泄露了那场正在他体内进行的、无声的战争。
又回来了，那些退潮的记忆，硝石和烂泥，还有医院里石炭酸跟腐肉混合在一起的气味，一直往鼻子里钻，在胃里打结。
战争很多时候是安静的，就如此刻的深夜，绝对、非人的寂静。
一张张幻灯片样的回忆在眼前跳动，人脸上没有干净的血，永远混合着碎肉、骨头，或是腐烂的疮疤，壕沟里的烂泥不是黄色的，而是混合着泡到肿胀的尸体，白色、红色的膏泥，搅成了一锅臭汤。
阿摩利斯感觉自己的卧室变成了停尸场，他几乎是摔下床去，将黑水仙的气味倾洒在屋子的每个角落，仍旧不能阻挡腐烂的气息对他的入侵。
他想甩开手上不存在的污泥，香水跌在地毯上，手好像又敲进身旁某个战友腐烂的胸腔里。
软的、凉的、绵滑的，一辈子都洗不掉的触感，熟悉的笑容烂成手上的一块面皮，
某时会突然听到冲锋的号角在耳边锐响，身体僵硬成钢板，脑子不断驱策着向前，巨大的矛盾撕扯着身体、精神。
雨季的天空闪了闪，宛如炮弹炸开的强光在视网膜上灼烧，紧接着猩红色的血雾在眼前炸开。
阿摩利斯跌倒在地毯上，用力按住自己的头，无法抑制“嗬嗬”的粗喘。
好像有万千只虫子在身体里爬动，将他身躯蚕食殆尽，从空洞的五官里爬出来，洪流一样淹进黑暗里。
他带着一副看起来完整的躯壳回归和平年代，但灵魂好像被永久留在了战场上。
也许他根本也没从战场上活着回来。
他已经和那场战争的绝大多数士兵一样，烂成了凡尔登的一摊血泥。
在极端的痛苦中，阿摩利斯最想不明白的是——那些记忆去而复返的契机是什么。
在圭亚那待着的几年里，他已经甚少再出现这种状况。
将脸重重压进随手扯过的枕头里，想把疼痛也捂死时，阿摩利斯嗅到熟悉的皂味。
从血黄的画面里裂开一道细细的缝隙，缝隙里散着淡到几乎没有的橄榄香味。
是他每天会用的那块香皂。
这一点平淡的气味，像是一个坐标，将迷途的人引回了圭亚那。
他缓缓抬起头，血色里的凡尔登如燃烧的画像褪灭成灰，阿摩利斯从遮目的发丝里认出了这个枕头。
淳小姐留宿那晚抱在怀里的枕头。
长指将枕头的两角揉在手里，他带着不明的怒气，大掌压向的不是缎料，而是那张总也看也不看他的脸。
阿摩利斯又四处寻找，找到了那晚她盖的被子。
别的就没有了。
最后他拖着枕头和被子，睡在了浴缸里。
枕头被狠狠压向脏腑，阿摩利斯借着痛苦稍缓的时机，想要再一次睡过去。
可这不是失眠，闭上眼睛之后更多的幻觉在追赶他。
还不够。
要是她能一直待在这间屋子里就好了，要是能将他的东西都用过，都染上一点气息就好了……
越想，越煎熬。
橱柜里剩的安眠药被尽数吞服，仍旧不能摆脱那些要将他吞没的消极情绪。
在推开阳台门和走下楼梯之间，阿摩利斯勉强做出对的选择。
下楼的步伐从墙撞到栏杆，在夜色中朝着某个方向走去。
—
神父的房门被敲响。
他从窗户看到那张苍白冷峭的脸，带着要走到悬崖边的摇摇欲坠。
神父起身拿起《圣经》打开了门：“又出现了吗？”
阿摩利斯点头：“打扰您了。”
他眼神慈爱，看着阿摩利斯如同看着自己的孩子。