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我看着那双眼睛，干净的，没有一丝畏惧的眼睛。
我想起二十二岁的自己。
那时候，我也有这样的眼睛。
我放下了枪。
我对他们说：“走。”
他们走了。
我举起枪，对准自己。
我想，二十年的债，该还了。
倒下的时候，我看见林远跑过来。他跪在我身边，喊着“周哥周哥”。
我想告诉他，别喊我周哥，我不配。
但我没力气了。
我张了张嘴，只说出一句话——
“我……还了。”
然后，我闭上了眼睛。
黑暗里，我忽然看见一个人。
十八岁的沈默，穿着崭新的警服，站在火车前，对着镜头笑。
他旁边站着一个小女孩，扎着两个小辫子，笑得眼睛弯弯的。
是沈晴。
他们一起看着我。
沈默开口了。
“斌哥，”他说，“走吧。”
我愣住了。
他叫我斌哥。
就像很多年前，刚入行的时候，他喊我的那样。
我的眼泪流下来了。
我跟着他们，往有光的地方走。
番外三 火车
很多年后，南山修了公路，建了公园。
游客们喜欢在半山腰的一块平地停下来，因为那里视野好，能看见山下的铁路和来来往往的火车。
那块平地边上，有一棵老槐树。树下经常坐着一个老人。
老人年纪很大了，头发全白了，背有点驼，脸上的皱纹像树皮一样。他坐在那儿，望着山下的铁路，一坐就是半天。
游客们问他看什么，他摇摇头，不说话。
有个小孩好奇，跑过去问：“爷爷，你在看什么呀？”
老人低下头，看着那个小孩。
小孩五六岁的样子，眼睛亮亮的，像两颗黑葡萄。
老人笑了。
“看火车。”他说。
小孩也笑了。
“火车有什么好看的？”他问。
老人想了想。
“火车上有一个人，”他说，“爷爷年轻时候的朋友。”
小孩歪着头。
“他在哪儿？”
老人指了指山下的铁路。
“在火车上，”他说，“一直坐着火车，到处跑。”
小孩眨眨眼。
“那他什么时候回来？”
老人沉默了一会儿。
“不知道，”他说，“也许今天，也许明天，也许永远不回来。”
小孩听不太懂，转身跑开了。
老人继续看着山下。
一列火车从远处驶来，绿皮车身，冒着白烟，汽笛声长长的，闷闷的，像从很远的地方传来。
老人看着那列火车，嘴角慢慢弯起来。
他想起了很多很多年前的事。
那时候他二十二岁，第一次跟车，在车厢里踩了五个人的脚。那时候他看见一个人靠在车门边抽烟，眼神空空的，像冬天结了冰的河。
那时候他不知道，那个人会成为他这辈子最重要的人。
火车越来越近，越来越近。
老人站起来，走到平地的边缘。
风吹过来，吹动他的白发。
他望着那列火车，望着那些车窗。
忽然，他愣住了。
其中一扇车窗里，有一个人。
那个人穿着旧棉袄，靠在窗边，正望着他这边。隔得太远，看不清脸，只看见一个模糊的轮廓。
但老人认得那个轮廓。
他认得那个姿势。认得那个靠窗的位置。认得那个人的样子。
火车驶过，车窗一闪而过。
那个人不见了。
老人站在那里，望着远去的火车，很久很久。
风吹过来，吹动他的衣角。
他忽然笑了。
不是那种淡淡的、苦涩的笑，是真正的笑，从眼睛里笑出来的那种。
“傻子。”他说。
他转过身，慢慢走回那棵老槐树下。
坐下，继续望着山下的铁路。
远处，又一列火车驶来，汽笛声长长的，像在喊谁的名字。
老人听着那汽笛声，闭上了眼睛。
阳光照在他脸上，暖洋洋的。
他睡着了。
梦里，他看见一个人站在铁轨上，背对着他。
他走过去。
那个人转过身来。
是沈默。
还是年轻时候的样子，瘦瘦的，穿着那件旧棉袄，眼睛亮亮的，像有两团火在里面烧。
“小林子。”他喊。
林远看着他。
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