林砚靠在藤椅上，闭上眼睛，听着她的歌声，闻着空气中残留的栗香和淡淡的桂花香，心里软软的。
她想，要是能一直这样，就好了。没有退稿的烦恼，没有冰冷的评价，只有漫天的星星，和身边的人。
她想起自己的素描本，想起下午在暗房里，沈雪说的话。她的指尖，像是有了某种默契，痒痒的，想画画。
林砚悄悄拿起放在手边的素描本，又摸出一支炭笔。借着淡淡的月光，她轻轻勾勒着。
笔尖划过纸面，沙沙作响。她画的是小院里的藤椅，是天上的星星，是那个哼着民谣的、穿着枣红色外套的身影。
不知何时，沈雪的歌声停了下来。
林砚感觉到身边的藤椅轻轻晃了晃，随即，一个温热的身影凑了过来。“你在画什么？”沈雪的声音带着点好奇，轻轻的，怕惊扰了这夜的宁静。
林砚的心猛地一跳，像是被抓包的小偷，她连忙合上素描本，脸颊瞬间红透了，连耳根都烧了起来。
“没什么……就是随便画画。”她的声音有点结巴，不敢看沈雪的眼睛。
沈雪笑了笑，眉眼弯弯的，带着点狡黠的光。她没有追问，只是把手里剥好的栗仁，轻轻放进林砚的嘴里。
甜丝丝的味道在舌尖散开。
“吃甜的，就不容易哭了。”沈雪的声音轻轻的，像一句温柔的咒语。
月光落在她们身上，像一层薄薄的纱，轻柔而温暖。
小院里的桂花树，不知何时悄悄开了，细碎的、金黄色的小花，藏在墨绿的叶间，散发出淡淡的、清甜的香。
风轻轻吹过，带着桂花香，带着栗香，带着民谣的余韵，在小院里，久久不散。
第13章 垂檐
隔天清晨，雾色又漫上来了，比前日更淡些，像一层被揉碎的薄纱。
轻飘飘地蒙在青石板路上，踩上去能感觉到鞋底沾着的湿意，却又不湿凉入骨，只带着南方冬日独有的温润。
林砚是被院外的扫帚声吵醒的，那声音沙沙的，不似寻常扫地的粗粝，倒像是怕惊扰了这晨雾的宁静，轻得像羽毛拂过。
她揉着眼睛坐起身，窗外的天光还带着点朦胧的灰，窗帘缝里漏进的光，柔和得不像话。
她披了件厚毛衣，趿着棉拖鞋走到窗边，推开窗的瞬间，一股混着樟树叶清香的雾气涌了进来，带着点草木的湿甜。
往下望去，就看见沈雪正蹲在老樟树下，手里攥着一把竹扫帚，正小心翼翼地扫着落在地上的樟树叶。
那些叶子是昨夜被风吹落的，枯黄的、半青的，散在青石板上，像撒了一地的碎金。
沈雪身上穿了件米白色的针织衫，外面套着那件枣红色的羽绒服，帽子没戴，头发松松地挽了个丸子头，几缕碎发被晨雾打湿，贴在鬓角，衬得那张被风吹得微红的脸，格外干净。
她的动作很轻，扫帚贴着地面，一下一下地把落叶归拢到一起，嘴里还哼着不成调的曲子，是昨天晚上那首北方的民谣，调子温柔得像这雾。
听见窗户响动的声音，沈雪抬起头，朝林砚的方向看过来，眉眼弯成了月牙，声音被雾裹着，轻轻的：“醒啦？我煮了粥，南瓜小米的，等下趁热喝，凉了就不好吃了。”
林砚“嗯”了一声，喉咙里还带着刚睡醒的沙哑，她朝沈雪挥了挥手，转身回屋洗漱。
牙刷在嘴里搅动的时候，她还能听见窗外那沙沙的扫帚声，混着沈雪哼的曲子，像一首温柔的晨曲，让人心里软软的。
收拾妥当下楼的时候，厨房的灶台上正温着一锅粥，锅盖掀开一条缝，里面的南瓜已经炖得软烂，金黄的颜色浸在米里，甜香混着淡淡的烟火气，弥漫了整个屋子。
沈雪刚把最后一片落叶扫进簸箕里，拎着簸箕走到院角的垃圾桶旁，把落叶倒进去，又用袖子擦了擦额角的薄汗，才转身进了厨房。
“马上就好。”她笑着说，伸手从橱柜里拿出两个白瓷碗，又拿出一个小碟子，碟子里是她昨天晚上腌的咸菜，切成细细的丝，淋了点香油，看着就清爽可口。
沈雪盛粥的动作很利落，一勺下去，带着南瓜的米香扑面而来。
她把两碗粥端到餐桌上，又把咸菜碟放在中间：“昨天晚上腌的，尝个鲜，要是咸了就少放点。”
林砚走过去坐下，拿起勺子舀了一勺粥放进嘴里，温热的甜意从舌尖漫开，南瓜的绵软混着小米的清香，熨帖得让人从喉咙暖到胃里。