天还没亮透，巷子里的鸡鸣声就此起彼伏地响起来。
沈雪套上件厚外套，又抓了条围巾，刚走到门口，就看见林砚站在桂花树底下，怀里抱着素描本，手里还拎着两个热乎乎的肉包，鼻尖被冷风吹得红红的。
“张姨家的，刚出锅，”林砚把一个还冒着热气的肉包递过来，眉眼弯着，像盛了一汪春水，“怕你没吃早饭，空腹去湖边吹风容易胃疼。”
沈雪接过肉包，暖意从掌心传到心底，她咬了一口，皮薄馅足，肉汁的香气在嘴里散开。
两人没说话，并肩往湖边走，青石板路被晨露打湿，踩上去软软的，带着点湿滑。
巷子里的雾气比昨天更浓，远处的黛瓦白墙都晕染成了一幅水墨画，连屋檐下的风铃，都像是浸在雾里，声音闷闷的，格外温柔。
路过砚色画室时，沈雪瞥见橱窗里的画换了一幅，画的是巷口的桂花树，枝头缀满细碎的黄花，树下站着个模糊的人影，看身形，竟有些像她。
她愣了愣，转头去看林砚，对方却像是没察觉，正低头踢着路边的小石子，碎发被风吹得贴在鬓角，露出白皙的脖颈。
走到湖边时，沈雪忽然停住了脚步。
湖面被浓雾笼罩着，白茫茫一片，像是天地间只剩下这一片柔软的白。
只能隐约看见岸边垂柳的枝条，低垂着，像少女垂落的发丝，偶尔被风吹得晃一晃，惊起几只栖息的水鸟，扑棱着翅膀钻进雾里，没了踪影。
偶尔有几声鸟鸣从雾里钻出来，清脆得像碎玉，随即又被雾气吞没。
这场景，像极了她第一次在砚色画室橱窗里看到的那幅画，却又比画里的景象，更添了几分生动的灵气。
“是不是和我画里的一样？”林砚的声音在雾里散开，带着点笑意，像羽毛轻轻拂过心尖。
沈雪点头，没说话，只是慢慢举起了相机。
这一次，她的手没有抖。指尖轻轻调整焦距，把雾气流动的质感、垂柳的剪影，还有远处隐约可见的小木船，都框进镜头里。
她忽然想起林砚说过的话，画画能改，照片不能，可那些改不了的瞬间，才最珍贵。
镜头里，雾气流动，岸边的芦苇轻轻摇晃，林砚站在不远处，正低头在素描本上勾勒着什么。
晨光穿透薄雾，落在她的发顶，镀上一层淡淡的金边，连她垂落的睫毛，都像是沾了细碎的光。
沈雪看着取景器里的画面，忽然觉得，这世间所有的美好，都该被这样温柔地记录下来。
她按下快门，“咔嚓”一声，清脆悦耳。
林砚听到声音，抬起头来，刚好对上镜头。她愣了一下，随即笑了，眉眼弯弯的，像盛满了清晨的光。
雾汽沾在她的睫毛上，凝成细小的水珠，像撒了一把碎钻。
“你把我拍进去了。”
林砚放下素描本，走到她身边，凑过来看相机屏幕，声音里带着点惊喜。
“嗯，”沈雪放下相机，侧过头看她，鼻尖几乎要碰到她的额头，“你看，雾里的你，比画还好看。”
林砚的脸颊瞬间泛起红晕，像被染上了晚霞的颜色。
她低下头，手指轻轻摩挲着素描本的封面，声音细若蚊蚋：“我……我也把你画下来了。”
“什么时候？”沈雪好奇地问。
“昨天在湖边，”林砚翻开素描本，递到她眼前，“你举着相机的时候，背影很好看。”
素描本上，是她站在湖边的背影，清瘦的身形，被阳光镀上一层暖光，手里的相机微微抬起，像是要把整个湖面的光都收进去。
线条柔和，笔触细腻，像是倾注了无数的温柔。沈雪看着那幅画，心里忽然涌起一股热流，眼眶微微发烫。
她从来没想过，自己会以这样的方式，出现在别人的画里，还是这样温柔的笔触。
两人坐在湖边的石凳上，看着雾气慢慢散去，太阳一点点升起来。
湖面上的雾像轻纱一样，被风吹着，缓缓流动，露出下面波光粼粼的湖水，像撒了一把碎金子。
偶尔有小鱼跃出水面，溅起一圈圈涟漪，惊碎了湖面上的光影。
“其实我以前，很怕雾。”沈雪忽然开口，声音很轻，像是在说给雾气听，又像是在说给身边的人听。