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方妤搬走之后，方以正隔天进了她房间。
她房间很小，一张床、一个衣柜、一张书桌。
窗帘是她喜欢的淡蓝色，床单洗得发白了，还是那套用了叁年的纯棉四件套。
枕头旁边放着一本没看完的书，书签夹在中间。
他站在书桌前。
桌上有一盆绿萝，方妤走的时候没有带上这盆绿萝，到现在叶子变得蔫蔫的，土干得裂了缝。
他拿起窗台上的小喷壶，接满水，一点一点浇进去。
水渗进干裂的土里，发出轻微的滋滋声。
他浇完水后，把喷壶放回原位。
房间里很静，静到能听见窗外的风掠过树梢。
他没有开灯，只借着窗外漫进来的一点光，看着那盆绿萝慢慢吸饱水分。
他没有碰她桌上的任何东西，没有翻那本书，没有拉开她的抽屉，甚至没有坐她的椅子。
只是替她，把一件被生活忙乱遗忘的小事，悄悄做完。
……
高中叁年，像一场冗长又仓促的雨。
方以正后来回想起来，能记住的都是一些零碎的片段——林千言在走廊上喊他吃饭的声音，食堂永远排不完的长队，晚自习后空荡荡的教室，还有每个深夜做的习题。
日子被切割成无数个相同的切片：做题、考试、讲卷子，周而复始。
高叁那年，一切都按下了快进键。
倒计时的牌子挂在黑板旁边，数字一天一天变小。
教室里的说话声越来越小，翻书声细微，每个人都在查漏补缺，没人抬头望窗外的天。
高考那两天下了雨，细细密密的雨珠落在伞面上，噼噼啪啪响。
最后一科考完，他从考场出来，站在雨里发了一会儿呆。
周围的人都在打电话，有哭的，有笑的，有大声喊“终于解放了”的。
他撑着伞走进雨里，便看到爸妈在不远处的校门口等他。
妈撑着一把碎花伞，踮着脚往人群里张望，看见他的时候，使劲挥起手。
爸站在旁边，手里还攥着两把没撑开的伞，大概是怕他出来没带伞。
方以正表情明显的愣了一下。
他没告诉他们今天考完。也没问他们来不来。
但他们还是来了。
他加快步子走过去。妈迎上来一把拉住他的胳膊，上下打量了一圈，像在看他有没缺胳膊少腿，“考完了？累不累？”
他摇摇头。
爸把手里的伞往他跟前递了递，“饿了吧？你妈说回去给你做好吃的。”
他看着那两把伞，又看看他们。
妈妈的眼角好像多了两道细纹。爸爸的头发里，白丝又多了几根。
叁年了。
他这才后知后觉地发现，自己好像从来没有认认真真地看过爸妈一眼。
等到高考成绩出来那天，方以正一个人在房间里对着电脑屏幕坐了很久。
屏幕上那串数字静静地躺着，他看了一遍，又看了一遍，确认自己没有眼花。
够了，他想。够他去那所学校了。
客厅里传来爸妈压低声音说话的声音，他知道他们在等，却又不敢进来问。
他推开门走出去，妈正假装擦桌子，爸也放下厂里的工作待在家里。
“怎么样？”妈还是没忍住，手里的抹布攥得紧紧的。
“能上。”他说。
妈愣了一下，然后眼眶突然就红了。
爸把手机往沙发上一放，站起来走了两步，又站住，好像不知道该干什么，最后只是重重地拍了拍他的肩膀。
这台笔记本电脑是爸在他高考完后第二天买回来的。
最新款，配置最高的那种。
方以正知道这台电脑的价格，但他没多说什么，只是接过来，说了声谢谢爸。
爸摆摆手，“学你那什么……互联网，得好电脑。”
那之后的几天，方以正把自己关在房间里捣鼓那台新电脑。
安装系统，配置环境，下载工具，研究代码。
他在网上找到一些论坛，里面的人都在讨论一些似懂非懂的东西——那是互联网浪潮刚刚掀起的新端口，一个全新的世界在他面前缓缓打开。
姐姐的电话下午打过来。
他看了一眼来电显示，迅疾的接起来。
“考得怎么样？”方妤的声音从电话那头传过来，带着点紧张的语调。
他看着窗外，阳光把树叶照得透亮。
“嗯，”他说，“够得到我想去的那个学校。”
电话那头安静了一秒，然后他听见姐姐笑了。
“好棒。”
就这两个字，像她从前偶尔夸他时那样。